Romans de Fantasy

Bien d'accord, notamment sur le distinguo entre Mages et Sorcières.

Voilà de merveilleuses défenses dont j'admire l'acuité et la sincérité. Même si je n'ai pas accroché, je salue que Pratchett ne soit pas resté dans sa zone de confort et ait tenté autre chose. Les Sorcières sont bien différentes des Mages, tout en sachant parfois inviter le chaos.

Bien vu, c'est vrai que j'ai apprécié la lecture du roman (comme son excellente adaptation ciné), mais que je ne l'ai jamais relu depuis. Le Seigneur des Anneaux, par contre...

Bien d'accord avec la critique du Camarade. Un sens profond du merveilleux et une plutôt habile allégorie ne font pas tout. La forme (histoire, personnages) est sacrifiée et c'est le cas des 4 romans de la saga que j'ai lus jusque ici. Entre Lewis et Tolkien, je crains que le choix soit évident (mais bon, qui peut prétendre égaler Tolkien ?).

La pointe d'argent, volume 3.5 (ou 6 c'est selon) de La Compagnie Noire de Glen Cook, apporte une satisfaisante conclusion à l'arc initial de la série. Il était délicat de vouloir jouer les prolongations après la fin ferme de La Rose blanche et à ressusciter le Boiteux, mais l'idée est coulée dans un fabuleux roman choral à la morale amère reprenant les meilleures qualités du Château noir. L'absence de la Compagnie n'y est guère gênante.

Casier n'a certes pas le mordant de Toubib, mais j'ai vraiment apprécié l'ensemble. Comme dans Le Château noir, ce sont les invités du jour, soit le quatuor fracassé et dysfonctionnel qui fait mumuse avec La Pointe d'argent renfermant l'essence du Dominateur, qui se taillent la part du lion. Cook cache très bien son jeu car si on commence par croire que les frérots Smed et Tully vont mener la barque, c'est bien ce sacré Pépé le Poisson qui va vite prendre l'initiative. Tout le roman est une merveille de plans de survie stratégiques où Poisson échafaude plans fumants sur plans fumants, sauvant la plupart du temps les miches de tout le monde, échouant parfois, mais rebondissant toujours. L'intellect sera ravi de ces plans qui se déroulent avec accrocs, rehaussés par les dissensions du quatuor. Cook aurait pu se contenter d'une parabole efficace mais prévisible sur l'avidité humaine, mais astucieusement ajoute à ce pamphlet une exploration fascinante des peurs et des frustrations des personnages. En se concentrant aussi sur la descente morale de Tully, passant de leader à boulet du groupe, Cook fait sa propre version des affres du survivalisme, où la pression alentour peut faire craquer n'importe qui. L'auteur réussit aussi à monter sans cesse la tension en rajoutant régulièrement de nouvelles emmerdes : impériaux chauffés à blanc, sorciers barbouzes, huis clos de la ville verrouillée, famine et choléra, Rose blanche arrivant au bal des fêlés, Boiteux en mode full chaotic evil total... C'est simple, le roman est un modèle sur comment faire monter la tension jusqu'à ce que tout pète (avec du gore copieux, évidemment, le Boiteux aura bien dégusté). Coup de cœur pour Saigne-Crapaud le Chien, déjà bien gratiné dans le volume précédent et qui restera comme le toutou le plus hardcore de l'histoire de la fantasy. On apprécie toujours le vent de folie dure qui souffle depuis La Pleine de la Peur, avec des menhirs parlants plus lysergiques que jamais.

Évidemment, on attendait aussi beaucoup du traitement de nos héros restés dans le Nord. Cook laisse toute place à Corbeau, et se livre à une saisissante décomposition du personnage. Malgré quelques retours de flamme, La pointe d'argent se montre sans fard sur la décrépitude de cet homme si effrayant et efficace autrefois, et aujourd'hui moulu par la vieillesse mais surtout par l'impossible réconciliation avec la Rose blanche. Voir Corbeau s'acharner à reconquérir la jeune femme tout en enchaînant humiliations et revers reste un spectacle pathétique (dans le bon sens du terme) qui saisit. Silence, Bomanz, Casier et la Rose restent égaux à eux-mêmes mais participent aussi à cette impression de déliquescence. Malgré la force d'âme de la Rose, on sent bien que la discipline de fer de la Compagnie Noire leur manque et l'équipe ne cesse d'accumuler les erreurs face à un stratège certes malin mais qui n'aurait pas dû leur causer autant de problèmes. Toubib disait qu'il était rare qu'on démissionne de la Compagnie, c'est plutôt jusqu'à la mort le deal, et il semble bien que le quintette en soit la démonstration. Sans synergie, incapable d'exploiter efficacement leurs puissants atouts, contrariée par des relations glacées sans la fraternité de la Compagnie, tout concourt à diriger nos héros vers une conclusion sombre, et sur ce point Cook n'hésite pas à faire son Martin avant la lettre, ça tombe à tout va. Le Boiteux se sera révélé un sacré adversaire. Le final avec Rose et Casier se montre touchant par son désenchantement total. Aucune consolation dans la morale finale, le personnage le plus dominant du roman trouve une fin volontairement ridicule et celui qui s'en sort le mieux est un pédophile. L'auteur évite pourtant la complaisance, La Compagnie Noire est dans un univers où il n'y a ni justice ni mérite. Le hasard malheureux et la mort injuste frappent sans distinction, et c'est ce qui rend la parfois grandeur des personnages si tragique. Bon, on peut ergoter sur quelques détails, comme une bataille finale frustrante de brièveté ou se demander pourquoi l'Arbre-Dieu n'a pas dès le début ouvert son portail dimensionnel, ou comment Casier a eu accès aux péripéties des 4 voleurs. Mais qu'importe, ce volume est un des diamants noirs de la saga, refermant avec brutalité mais aussi avec habileté les derniers arcs de sa 1re période. (****)

C'est vrai. Je me demande d'ailleurs si ASOIAF (et bizarrement Harry Potter vers la fin) n'est pas une singularité dans la Fantasy avec la mort pouvant frapper n'importe quand. Même La Roue du Temps s'est montrée économe sur le sujet. Le triple point de vue demeure très efficace, je ne me lasse pas de ce côté.

Pour la technologie, je n'ai pas le souvenir d'un développement de ce côté-là. Peut-être est-ce davantage le cas dans les Livres du Sud, Shadow Games a été écrit avant The Silver Spike mais j'ai choisi de lire le dernier en premier sur conseil quasi unanime des fans (merci reddit).

Dans Supernatural Sam et Dean ont bel et bien réglé leur compte aux Cavaliers, hormis la Mort avec laquelle ils ont sympathisé, non pas dans une taverne, mais dans un fast food !

Je rejoins en partie le Camarade car Sourcellerie souffre en effet d'un récit fragmenté et de personnages peu dessinés, c'est hélas un défaut que je trouve régulièrement dans cette première période du Disquemonde. Cela dit, le tsunami d'humour tornade a à mon sens largement compensé les défauts. Ce n'est pas la maîtrise impeccable de Mortimer, mais Sourcellerie est sans doute un des romans m'ayant le plus fait rire, je ne peux qu'être indulgent.

Il y a quelques changements intéressants dans Le cheval et son écuyer, tome 5 des Chroniques de Narnia de C.S. Lewis. Mais inutile de s'illusionner, le roman demeure aussi frustrant que les autres volumes, gagnant de nouvelles qualités et de nouveaux défauts à part égale. Parfaitement équilibré, comme tout devrait l'être.

Le livre apporte une nouvelle perspective car nous ne sommes plus dans le décalage d'héros de notre réalité aboutissant à Narnia, mais bien d'une histoire entre héros natifs de là-bas. De fait, le ton du livre est plus normalisé, devenant une fantasy encore plus classique, toujours adorné du ton parfois infantilisant de l'auteur, justifié pour son jeune public mais décidément lourd une fois passé l'âge. Ce changement de la portal fantasy à la high fantasy se ressent aussi dans l'écriture, avec une déperdition malvenue. Le grand atout de Lewis est à mon sens son génie du merveilleux et de l'immersion, et on sent que ça se faisait à l'unisson des humains de la Terre découvrant cet univers aussi magnifique que dangereux. Or, même si Narnia est dépeinte comme plus attractive que Calormen, le sens du merveilleux ne peut être aussi prégnant pour un natif. De plus, nous savons à quoi ressemble la province sud de Narnia depuis Le Lion, la sorcière blanche et l'armoire magique et de fait Lewis recourt à des descriptions plus génériques et assez doublons. Toute la première partie à Calormen semble également moins l'inspirer, on sent que Lewis n'arrive pas à se dépétrer de l'influence moyen-orientale de cet empire qu'il relate sans éclat particulier. A contrario, la province de Narnia est bien une pure création imaginaire, même si puisant aux contes de fées. Cela dit, je me demande si les géniaux créateurs d'Avatar le dernier maître de l'air (éblouissante série animée de fantasy, meilleur worldbulding vu à l'écran) ne se sont pas inspirés de Tashbaan tant la cité d'Omashu y ressemble trait pour trait. L'influence de Narnia est décidément partout.

Les défauts habituels sont toujours présents : les personnages demeurent faiblards, Shasta est terne, Aravis semble tout feu tout flamme mais dégage plus de fumée que de feu, les persos secondaires sont des clichés sur pattes, du vizir poisseux au roi bon en passant par le conquérant 100% diabolique. Seul Bree, le cheval du titre, m'a semblé mieux dessiné, cet étalon orgueilleux qui apprend l'humilité a le meilleur arc du roman, avec plusieurs étapes déstabilisant sa fière stature jusqu'à reconnaître ses limites. Les scènes d'action sont comme d'habitude bâclées (le recours au discours indirect de l'ermite pour raconter la bataille d'Anvard sape le peu de tension qu'il pourrait y avoir). Surtout Le Cheval et son écuyer est sans doute le roman de Narnia ayant le plus mal vieilli. Je pense défendre Lewis contre les accusations de sexisme qui me semblent injustifiés mais l'accusation de racisme, je crains de devoir donner raison. Calormen, malgré la beauté de ces cités, est constamment vue de manière négative, ses habitants à la peau sombre sont à des degrés divers plus ou moins méchants, et leur culture ne pèse pas bien lourd face à la suprématie blan... euh occidentale de Narnia et ses blonds aryens éclatants. Que l'auteur reprenne des éléments négatifs comme les mariages d'enfants est juste (mais bon, l'histoire de l'Europe n'est pas un modèle de ce côté), se focaliser uniquement sur le négatif pour faire ressortir la pureté de Narnia a des relents racistes vraiment désolants. En fait Lewis commet la même erreur qu'Howard, qui pour gagner du temps dans son worldbuilding, ressortait à tout va les clichés puants de son époque pour les peuples du midi et de l'orient.

Cela dit, en se normalisant et en laissant de côté son merveilleux, Le cheval et son écuyer se focalise plus sur l'action. Il est sans doute le récit le plus nerveux des Chroniques, au danger constant, aux attaques perpétuelles, venant d'humains ou de la nature. Il se passe beaucoup de choses en peu de pages, davantage que dans Le Lion... même si cet aspect est fortement minoré par la désastreuse révélation d'Aslan sur les lions, qui rend in fine caduque une bonne partie des péripéties. Lewis aborde également des sujets plus adultes comme l'esclavage, les mariages arrangés, la dureté du métier de dirigeant devant tout sacrifier sur l'autel de la raison d'État... Il y a comme une sorte de dichotomie de Lewis entre le ton parfois infantile et ces sujets qu'il ne survole pas, mais j'applaudis l'ambition. Revoir deux des Pevensie est certes amusant mais j'avoue avoir pas mal apprécié le châtiment de Rabadash par un Aslan qui se sera pourtant démené pour lui donner sa chance. Les allégories chrétiennes n'apparaissent qu'en fin de course mais se voient très bien dosées, entre Shasta s'immergeant dans l'eau d'Aslan à son entrée dans Narnia tel un baptème, ou la pénitence de Rabadash, puni pour avoir rejeté le Christ, enfin Aslan par trois fois, mais dont le pardon lui est accordé malgré tout. La justice n'exclut pas la pitié dit le Lion formidable, dans une remarquable concision d'une belle idée de la religion. Bon, je le trouve un peu dur avec Aravis, mais Aslan n'est pas toujours cohérent quand on parle de châtiment (un aspect qui m'a dérangé dans Prince Caspian). En pure matière narrative, Le Cheval et son écuyer est le plus fluide et vif à lire, mais ses nombreux défauts n'en feront pas le chef-d’œuvre que j'attends toujours au sein des Chroniques de Narnia. (**)

Cela ne rappelle absolument rien, je pense que je ne suis pas allé plus avant concernant Narnia, il y a bien longtemps. Mais merci pour la critique, c'est très instructif !

C'est sur le cul et débordant d'allégresse que je termine La Quête d'Ewilan de Pierre Bottero. Dans ma quête de la bonne fantasy française, je trouve mon salut dans cette trilogie pour la jeunesse remplie à ras-bord d'enchantement et d'imagination vive, malgré quelques déperditions mineures en fin de course.

Mon expérience en art m'a appris que le génie ne s'exprime pas forcément par l'innovation, une synthèse parfaite de codes (un tour de force pas plus facile qu'innover) en est aussi le fruit. A ce titre, Bottero convoque plusieurs codes éprouvés : une jeune Élue, des pouvoirs se réveillant, des sidekicks souvent amusants parfois dramatiques, une portal fantasy de base, de la tension sexuelle, des vannes, une quête des origines, un monde à sauver, l'exercice redoutable du flat arc, ce genre d'histoires où le héros évolue peu mais chamboule tout autour de lui (mon exemple préféré reste Retour vers le futur)... Bref, que du déjà vu ? Point du tout ! Le regretté auteur tire toute la substantifique moëlle de ces codes et du roman d'aventures bondissant, léger, grave a tempo, aux multiples rebondissements. Ayant le même goût pour l'enchantement pur que C.S. Lewis, Bottero s'inspire manifestement de Narnia pour sa Gwendalavir, avec un identique talent. Mais là où Lewis a du mal à proposer autre chose qu'un nouveau monde exaltant, Bottero dessine avec soin ses personnages, leur donne des failles, étrangetés, codes moraux parfois en porte-à-faux de leurs archétypes de départ, la recette parfaite d'une bonne écriture, malgré les contraintes du flat arc. J'ai aimé Ellana, une badass qui en dit tellement par... ce qu'elle ne dit pas. J'ai aimé Salim, vaillant ami de l'héroïne qui s'embarque avec elle quel que soit le danger avec un enthousiasme permanent (même si la peur n'est jamais loin). J'ai aimé Edwin, le guerrier total assumant parfois difficilement les conséquences de son leadership. J'ai aimé le côté concon mais brave de Bjorn (qui m'a fait souvent penser à Bolin dans La Légende de Korra, c'est un compliment). J'ai aimé le côté faussement atrabilaire de Duom. Seul Maniel n'est pas développé mais il est réaliste qu'un garde humble ne faisant que son devoir reste dans l'ombre. Et bien sûr, Camille, héroïne naïve, courageuse, déterminée, aux quelques sursauts d'égoïsme pour éviter d'être une parangon, bref, le personnage idoine pour mener la barque. L'émotion bien ancrée, Bottero peut dévider sa palpitante intrigue.

J'ai à peu près tout aimé dans cette trilogie rapide, au worldbuilding brillant, au système de magie très original (le  Dessin)... en fait Bottero a créé un monde si grand, si bouillonnant d'idées qu'il n'a même pas le temps d'en tirer toutes les conséquences (mais je suppose que les trilogies spin-off les explorent, le clochard de Paris mériterait de revenir). Pour autant, ces idées ne sont jamais encombrantes, elles participent à cette épopée enivrante de beauté et d'effroi. Ses scènes d'action frétillent de danger et de résolutions au bout du suspense — le combat final du 1er livre est un modèle de stratégie diabolique. Tout le long de la lecture, c'est une excitation de gosse qui m'a parcouru, tournant frénétiquement les pages pour tomber sur une nouvelle rencontre saisissante, une révélation tonitruante, un tendre/hilarant moment de complicité, un lieu débordant de magie surprenante, un monstre horrifiant, dans un rythme d'enfer. J'ai apprécié que les moments sur notre monde ne se montrent pas moins passionnants que Gwendalavir, sur Terre aussi on peut vivre d'incroyables aventures. Un distinguo assez rare en portal fantasy.

Mais si les deux premiers tomes sont à peu près parfaits, l'enthousiasme est légèrement retombé avec le volet final. Pris au piège d'une structure imparfaite, l'intrigue principale s'achève au 2e volume, et Bottero doit se tourner vers son intrigue secondaire. Mais passer de "sauver le monde" à "retrouver deux personnes disparues" relâche la tension un peu trop. Surtout, le tome 3 accumule les deus ex machina, les résolutions "magiques" devenant moins astucieuses et plus "coup de bol", en violation de la 1re loi de Sanderson. Surtout, avant ce livre, Bottero avait excellemment équilibré ses persos masculins et féminins. Dans le dernier tiers, ces femmes gagnent en force et en indépendance non par elles-mêmes mais parce que les mecs rétrogradent ou sont ridiculisés. A certains moments, Ellana et Camille sont moins des femmes fortes que des girlboss. Une certaine gifle assénée dans ce livre est censée être un moment d'indépendance, elle est surtout d'une cruauté injustifiée. Ellana qui demande à la fois l'égalité et la chevalerie, c'était aussi lunaire.
Tant de personnages et d'idées sont laissés en plan car dans ce dernier volume, Bottero n'arrive plus à contenir son imagination qui part en surchauffe (je suis divisé sur le passage de Loup-garou pas garou mais quand même garou). Mais tout cela est en partie compensé par des nouveautés sensationnelles comme ce détour vers un personnage de légende. Coup de cœur pour Éléa, d'abord méchante en sous-main puis félonne grand train aux coups tordus dévastateurs. Je dois avouer que grâce au brio de Bottero, le charme n'a pas réussi à se rompre et j'ai lu ce 3e livre avec un vrai plaisir, à peu près similaire aux précédents.

Une réussite quasiment complète, La Quête d'Ewilan est une échevelée trilogie où prime l'enthousiasme, l'excitation et le merveilleux. Je le dis ici, c'est une des meilleures suites fantasy que j'ai lu de ma vie. (****)

Merci pour la suggestion de lecture, ta critique donne envie ! Oui, il y a belles réussites françaises en Fantasy, ce n'est pas le domaine privé des Anglo-saxons !

Pyramides, volume 7 du Disquemonde de sir Terry Pratchett est un cas pas si rare de roman qui me semble plus intéressant à analyser qu'à lire. Les défauts qui m'irritent tant chez Pratchett (personnages, histoires et structure faibles) demeurent mais on sent que ce livre est un tournant décisif dans la saga tant l'auteur embrasse pleinement la satire qui précédemment, ne pointait que le bout de son nez.

Pyramides ressemble à bien des égards à une transposition de Mortimer dans l'équivalent de l'Égypte antique du Disquemonde. On retrouve un Bildungsroman à base d'un jeune homme, Teppic, propulsé dans une position qui ne lui convient pas (roi de Jolhimôme), avec une sidekick sexy (Ptorothée) et confronté à un foutoir spatio-temporel. Malheureusement, la comparaison ne tourne pas en faveur de Pyramides. Teppic n'est que peu dans l'action et la plupart des personnages restent des silhouettes aussi plates que Ptaclusp IIa. L'absence d'antagoniste digne de ce nom pèse tout le long. Ptorothée est là pour la déco sinon pour un twist unique, une déperdition après la frondeuse Ysabell. Après nous avoir fait saliver avec un quasi reportage sur la Guilde des assassins, Pratchett fait valdinguer cet amusant préambule, dénotant un sérieux problème de structure (l'histoire proprement dite ne démarre pas avant la moitié du roman). Structure encore affadie par des péripéties amusantes mais qui ne débouchent sur rien comme le voyage chez les philosophes décatis d'Éphèbe. Une nouvelle fois, Pratchett tente de faire son Douglas Adams à base d'humour tornade balançant tout sur son passage, mais malgré quelques vannes bien senties, il ne peut l'égaler. Une frustration encore accentuée par l'éparpillement de personnages commentant l'action mais restant périphériques (les embaumeurs, Chidder, Sale-Bête, Dios...). Au bout du compte, une intrigue maigrelette, aux faibles enjeux émotionnels, et au climax bien plus en fumée qu'en feu.

Pourtant, Pyramides demeure le roman du Disquemonde à partir duquel Pratchett lâche la bride à sa verve satirique. Derrière l'humour dada né de la pagaille spatio-temporelle (le massacre de l'énigme du sphinx ou le concours des chevaux de bois sont joyeusement absurdes), on est assez soufflés par sa critique de la religion. S'il lui arrive de se montrer bassement injurieux envers les croyants (quoiqu'à un degré moins fort que la caricature ayant plombé la fin d'A la croisée des mondes), c'est surtout envers le dogme et les liaisons dangereuses entre pouvoir et religion, que sa plume tire à boulets rouges, et la plupart du temps dans le mille. On rit jaune devant un peuple au cerveau si lavé par la religion qu'il n'arrive plus à agir rationnellement, mais aussi de prêtres prêchant chacun pour leur paroisse et refusant de s'écouter les uns les autres (leurs chamailleries sont à se tordre).
Jolhimôme est un empire en déclin, étouffé par une religion et des rituels sans queue ni tête, n'ayant pas bougé d'un iota en 7000 ans. Pratchett reste toutefois un homme de mansuétude, les prêtres sont plus crétins que méchants, et Dios compose un fascinant personnage : tout puissant mais prisonnier du status quo, au service absolu de l'Empire jusqu'à renoncer au repos de la mort qu'il goûte pourtant de ses vœux, seul homme fort du pays capable de le gouverner sans s'écrouler. Peu de personnages ressemblent à Dios, constamment entre ombre et grandeur mais toujours dans la rigolade !

Cette satire s'étend aussi aux propres intérêts de Pratchett, passionné de sciences et de savoir et les voyant comme une meilleure façon de voir le monde que la religion. Pourtant, entre un docteur cuistre, un mathématicien génial mais tournant à vide, et surtout une philosophie s'égarant dans la pure idiotie (le RDV des philosophes est à se tordre de rire), la verve de Pratchett n'épargne personne. Mieux, avec Chidder, il me semble introduire la fameuse notion de désenchantement du monde chère à Mircea Eliade. Il est naturel que l'ancien monde s'effondre, mais les futurs maîtres du nouveau monde sont bien les commerçants sournois et avides. Le status quo de l'Empire était devenu trop sclérosant, mais au moins on croyait encore à l'enchantement grâce aux dieux, tout comme les Mythologies théistes, erronées sur le plan scientifique, imprimaient une vision du monde empreinte de merveilleux. Si Chidder a beau être sympa, il est symptomatique d'une société tombant peu à peu entre les mains du capitalisme pragmatique. Le Disquemonde prend décidément le chemin de notre réalité, même si je soupçonne qu'il y aura plus une cohabitation avec le divin et la magie plutôt qu'une mort de Dieu définitive. Cela dit, je m'interroge, si les dieux ne sont que des créations des hommes, quid du Créateur, quid de son culte ?

Au fait, Sam Winchester n'a pas l'exclusivité, Teppic était vraiment sur le point de tenter d'embrocher un dieu à l'arme blanche. Avec la guilde des assassins, le pragmatisme de Pratchett va aussi assez loin, n'hésitant pas à montrer la guilde comme paradoxalement plus morale que son extérieur. De tous les motifs d'assassinats, l'argent n'est-il pas le moins ignoble, le moins hypocrite ? Enfin, comment ne pas penser à la tour de Babel avec cette pyramide devenue trop immense, satire de l'égo des hommes, mais aussi de leur volonté sincère de laisser une trace durable en ce monde, dans un distinguo très adroit. L'émotion n'est pas absente avec l'image mémorable de la pyramide des ancêtres soutenant leur descendant lors de l'épreuve du feu.

J'ai été très épaté par la fin. La conclusion attendue du Bildungsroman est ici doublement inversée pour Teppic : ni dans sa vie publique ni dans sa vie privée, il obtient ce qu'on aurait cru, mais il ne va guère s'en plaindre. La prise de puissance finale de Ptorothée ne rachète pas son arc médiocre, mais porte en elle le féminisme de l'auteur, c'est plus bref mais aussi bien moins laborieux que le pensum interminable de La Huitième fille. Enfin, la conclusion de Dios, très à La Quatrième Dimension, est remarquable par son côté fataliste. Pratchett professe son athéisme mais la religion semble si vissée à l'humanité qu'elle ne peut disparaître, pour le meilleur comme pour le pire. Une lucidité que je trouve courageuse.

Malgré une forme une nouvelle fois décevante, Pyramides se montre le plus profond des romans du Disquemonde jusque-là et imprime à la suite une nouvelle orientation vers la satire pointue et le moderne. (***)

Déjà impatient de lire ce roman !

Merci pour ce précieux retour, Estuaire J'ai trouvé le livre plutôt drôle tout de même, bien davantage que les livres avec les sorcières. La structure en épisodes propose effectivement une satire plus ciblée, peut-être au dépens d'une intrigue unifiée. La Huitième couleur avait aussi une structure en quatre parties, mais ici la profondeur est plus mise en avant. On sent une évolution qui va dans le bon sens

Oui, c'était plus un assemblage de quatre nouvelles qu'une structuration par chapitres. Mais cela va demeurer une rareté dans la saga de toutes manières...

Merci pour cette critique aussi amusante que bien recherchée. Bravo pour le lexique des poitrines ! J'avais surtout remarqué la propension de Jordan à déshabiller ses héroïnes, mais toujours avec un appel au lore pour le justifier. Pour être honnête, ces scènes sont rarement érotiques ou émoustillantes, la nudité a du sens dans La Roue du Temps, même si surtout féminine.
Très content de te voir apprécier Mat, plus on avance dans la saga, plus les Aes Sedai se voient contestées (chouette) et réagissent en redoublant d'ego (bruh), une série dans la série oui.

Les renaissances des Rejetés/Réprouvés se font en effet indifféremment du sexe, ça m'a fait pas mal penser à la Régénération du Docteur. Si je me souviens, il y a une fois où on lui a imposé la forme finale d'une régénération, y a définitivement jurisprudence.

Excellente critique, et très amusante à lire, ce qui ne gâche rien ! Merci !

Dans le château énorme et mystérieux de Gormenghast, Titus, 77e comte d'Enfer, vient de naître. Alors que la dynastie des Enfer et leurs serviteurs s'abîment peu à peu dans la déliquescence et le néant, Finelame, jeune commis de cuisine et pur psychopathe, commence une terrible machination pour prendre le contrôle du château.

Adoubé par Michael Moorcock (qui en signe la préface), Graham Greene ou Anthony Burgess, Titus d'Enfer, premier volet du Cycle de Gormenghast écrit en 1946 par Mervyn Peake, est sans doute la lecture la plus singulière et déconcertante du genre fantasy qu'il m'ait été donné de lire. Alors que Tolkien n'en a pas encore fixé les codes perennes, le cycle de Peake, poète avant d'être écrivain, est perfusé à ras-bord de son style unique, fait d'une intense prose poétique, de gothique, de surréalisme et d'absurde. Comme si Emily Dickinson et Samuel Beckett l'avaient écrit à quatre mains.

A bientôt 80 ans d'âge, le Cycle paraît intemporel, neuf, constamment étrange, la patine du temps n'a aucune prise. Cela doit beaucoup à la poésie permanente du langage (coup de chapeau au traducteur Patrick Reumaux qui a dû suer sang et eau pour lui rendre justice). 400 pages de phrases ciselées à l'or fin, Titus d'Enfer est d'abord un enchantement de mots, de descriptions, et surtout d'atmosphère. Car le livre est étonnamment radical : dépourvu de tout élément magique (à l'exception d'un twist central et d'un personnage pouvant parler aux animaux), d'une action minimale, tout est sacrifié au profit d'une mélancolie perçante, d'une angoisse sous-jacente, d'un malaise constant, portées par des personnages jouant un théâtre d'ombres. Titus d'Enfer est sans doute un des livres les plus beaux, les plus aboutis, par sa maîtrise hallucinante des métaphores et des comparaisons.
Au bout de cette marche crépusculaire, une méditation sur le temps qui passe, sur la dépression existentielle, sur les prisons intimes que chacun se construit, y compris les plus révoltés, sur l'impossibilité du status quo, qui se fissure par petites touches malgré les efforts de ses habitants. 

Il est étonnant comment en l'espace d'une année, chaque personnage semble vieillir de plusieurs décennies. Un comte vidé de tout qui n'aime que ses livres, une comtesse autoritaire qui n'aime que ses bêtes, leur fille ado en rébellion sans but, une nourrice ne connaissant que les lamentations pour toute expression, un docteur guilleret jusqu'au ridicule, un vieux croûton qui ne vit que pour la tradition la plus factice... C'est la fin d'un monde, d'une période, dans ce château trop grand et trop isolé de tout, que Peake nous donne à contempler. Par bien des points, Gormenghast est le pendant du Pyramides de Pratchett, avec une même ironie sur la tradition (ici séculière et non religieuse) vidée de son sens et résumée à des détails maniaques, étouffants, sans valeur.

Le héros éponyme n'ayant qu'entre 0 et 1 an, le véritable protagoniste est... l'antagoniste, Finelame, 18 ans au compteur, et déjà totalement dévoré d'ambition et de noirceur. Dans son plan à longue distance, le psychopathe manipule, dévie, échoue, rebondit, selon le personnage qu'il veut contrôler, que ce soit l'adolescente solitaire, deux vieilles jumelles aux répliques tout droit sorties d'En attendant Godot, ou un garde taciturne. Chaque rencontre est l'occasion d'un duel psychologique lancinant, destabilisant, où il doit affronter aussi bien l'intelligence, la révolte... ou la crétinerie absolue (qui n'est pas l'adversaire le plus facile, oh non). Titus d'Enfer est une exploration en eaux troubles d'humains plongés dans un état limite : à deux doigts du néant, d'une tradition devenue prison volontaire. Le dernier château avant la fin du monde en quelque sorte. La lecture devient alors un voyage au bout de la nuit expérimental, un nuage sombre qui enveloppe le lecteur de sa masse à la fois transparente et lourde.

Tout n'est pas parfait. Je trouve que le pari de Peake fonctionne sur les 300 premières pages, la raréfaction de l'action n'est pas un problème une fois accepté son délire. Mais le dernier quart m'a semblé moins convaincant. En abandonnant totalement ses personnages pour continuer ses savants sortilèges langagiers, Peake m'a quelque peu étouffé sous son épuisante richesse. L'arc secondaire de Keda, nourrice de Titus, ne sert à rien, même si le style de l'auteur aide beaucoup à faire passer la pilule. Il sert surtout à introduire un autre personnage qui sera de la partie dans les volumes suivants.

Le livre est clairement de la fantasy, on est bien dans un autre monde, avec quelques éléments magiques, mais c'est une fantasy qui ne ressemble à aucune autre, impossible à classer. On lui accole le terme "fantasy of manners" mais ce terme est bien faible. Je dirais "fantasy gothique psychologique absurde" (dans le sens Beckettien, pas burlesque), ce qui en dit pas mal sur la difficulté de le classer. Même si Mervyn Peake se regarde parfois trop écrire, Titus d'Enfer rejoint facilement la liste des livres m'ayant le plus subjugué par sa pure maîtrise technique du langage, comme La Disparition de Georges Pérec, Le Carnet d'or de Doris Lessing, La Lettre Écarlate de Nathaniel Hawthorne ou la poésie de Baudelaire en général. Je lirai bien sûr les 3 volumes suivants, mais il faut déjà que je récupère de cette lecture aussi merveilleuse qu'écrasante. (****)

Superbe critique, merci ! Je ne connais le livre que de réputation, mais cela donne envie de le découvrir !

Je reste confus à la lecture de Au guet !, 8e tome des Annales du Disquemonde de Terry Pratchett. L'auteur s'y montre plus satiriste que jamais tout en arrivant depuis Mortimer à construire une de ses intrigues les plus solides. Un effort malheureusement gâché par une opposition foireuse et un humour manquant de peps.

Au guet ! poursuit le chemin creusé par Pyramides qui marquait le tournant de la parodie à la satire, Pratchett se montrant plus acide que jamais. Grâce à la galerie de portraits bête et méchante d'Ankh-Morpork, l'auteur dézingue sans discontinuer les démagogues, les moutons qui les écoutent, le pragmatisme sec des puissants, des forces de police ayant longtemps abandonné leur mission... chaque couche sociale passe ainsi sous son impitoyable fulmicoton littéraire. Toutefois, pendant la majorité du bouquin, j'ai trouvé sa satire assez facile, avec des caricatures tellement poussées qu'elles perdent de leur saveur. Pareillement, la Garde de Nuit du titre m'a assez peu intéressé, Coton, Chicard et même l'idéaliste Carotte qui dynamite la routine du Guet, en restent à des silhouettes peu creusées et très à la remorque de leur capitaine. Lady Sybil, bien qu'assez active, se cantonne à un rôle de matronne sculpturale love interest, tandis que le Patricien, le plus stimulant moralement des personnages, demeure peu présent du récit. Le sympathique bibliothécaire de l'Université donne toutefois un peu de nerf humoristique et musclé, avec des interventions toujours très... frappantes. Le plus triste demeure toutefois l'opposition. Le Grand Maître Suprême se révèle un mastermind aux pieds d'argile et au final pathétique tandis que le Dragon, si formidable soit-il, reste dénué de la complexité morale d'un être humain. Seul Vimaire suscite un plus grand intérêt, capitaine décati résigné mais n'ayant pas réussi à dissoudre même sous l'alcool un vieux fond d'idéalisme qui le démange. Il n'est pas difficile de voir que sous ses multiples interrogations existentielles, il compose un alter ego à Pratchett.

C'est véritablement dans le dernier tiers que j'ai trouvé le roman à la hauteur de sa réputation. Au-delà de bourrines et drôlatiques scènes d'action (Carotte et Sybil en pleine forme), Pratchett creuse des méandres moraux pour répondre à la question "quelle façon d'agir justifie qu'on vit chaque jour ?". Pas la résignation en tous cas, ce qui en 2024, où nombre de peuples acceptent de courber l'échine face aux abus de leurs gouvernants, reste tristement actuel. En fin de compte, quand Au guet ! s'intéresse aux habitants d'Ankh-Morpork, c'est pour dénoncer l'inaction des gens de bien, synonyme de mal. Vimaire ne devient pas un héros de fantasy classique mais en reprenant à son compte la rigueur morale de Carotte, l'importance des règles, l'humilité de celui qui protège et serve et en les passant à sa troupe (y compris dans une récompense finale délibérément dérisoire), il montre un vibrant exemple de ce que devrait être un gardien de la paix dans toute sa grandeur et ses misères. Loin d'une angélisation ou d'une diabolisation trop simpliste, Pratchett choisit la nuance, on lui en sait gré. L'évolution de Vimaire m'a touché, alors que ce n'est pas le forte de Pratchett habituellement.

C'est aussi à ce moment que le roman passe la troisième et enchaîne les scènes burlesques, notamment l'hilarant duel entre le Dragon-roi et Errol, le mini-dragon crachant du feu par pet continu (si si), les interventions goûteuses de Veterini ou les gueulantes rafraîchissantes de Dame Sybil. Mais c'est surtout la fin, avec le monologue cynique de Veterini que Pratchett ose quelque temps suspendre le ton léger du Disquemonde pour nous offrir un brillant mais volontairement défaillant point de vue sur la nature du mal, que juste une question idéaliste de Vimaire suffit à secouer. Veterini a raison tant qu'il parle d'une humanité lâche et veule, l'essentiel d'Ankh-Morpork en gros. Mais face à l'héroïsme humble du quotidien de la Garde de Nuit, son monologue s'écroule. Un magnifique distinguo qui hisse le débat moral d'Au guet ! plus haut que ses prédécesseurs. Le Patricien est sans doute un des plus fascinants personnages de la saga, un dictateur oui, mais pas assoiffé de pouvoir et ayant à cœur à ce que la cité fonctionne. Malgré quelques excès, le Patricien, par son pragmatisme total, compose une figure certes antipathique mais curieusement plus humaniste que bien des dirigeants plus "démocratiques" de notre monde. Il est un dirigeant machiavélique au sens original du terme, pas de morale, mais une politique menée selon des considérations purement pratiques. Pratchett ne me convainc pas en tant que conteur ou psychologue, mais ses pouvoirs de satiriste sont déjà très élevés. Pile à la moitié 2.5/4.

Critique bien sentie et qui donne envie d'aller voir ce guet. Je l'ai croisé dans Ronde de nuit, ; à l'époque où je ne lisais pas dans l'ordre (mais depuis je me soigne). C'est plus tardif mais, de mémoire, Vimaire est très atteint par la dépression jusqu'au moment où il va croiser...lui-même plus jeune débutant au guet ! C'est sans doute un des personnages le plus intéressant de Pratchett. Le reste du guet est effectivement assez cocasse mais guère identifié. J'aime particulièrement ton œil vif et critique qui sait analyser froidement mais sans froideur. C'est toujours un plaisir de te lire. Ça donne envie !